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Le BLOG est présenté sur un fond NOIR;... Les NOTES: sur la gauche;... Et vous trouverez: sur la droite: une relative longue LISTE d'ONGLETS divers(Violets et Turquoises) que vous saurez comprendre et utiliser facilement!!!...

Certaine NOTES sont des "Vidéo/Audio", ou simplement de la musique "Audio"... Il y a des SKETCHS, des CHANSONS, des TEXTES PHILOSOPHIQUES, POÉTIQUES, TRISTES, BEAUX;... etc...

# DANS MON BLOG, DE LA 2ème À LA 7ème NOTES, CE SONT DES NOTES QUI CONTIENNENT DES "Vidéo/Audio"... LA SUITE NE SONT QUE DES ÉCRITURES DIVERSES!!!...

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... ET DIVERSES CHOSES;... ET AUSSI, L'ONGLET DE COULEUR TURQUOISE, INTITULÉ: "à propos"... CLIQUEZ DESSUS!...

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Cette chanson est totalement improvisée dans l'instant, sans aucune préparation!!!...

BONNE ÉCOUTE:

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# CHANSON No.5 Pop, Folk:

Je suis autodidacte en chant et en guitare!!!...

C'est une totale improvisation musical!!!...

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# CHANSON No.2 Folk, Pop:

Je suis autodidacte en chant et en guitare!!!...

C'est une totale improvisation musicale!!!...

BONNE ÉCOUTE!!!...

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BONNE ÉCOUTE!!!...

# CHANSON No.3 Pop, Folk:

Je suis autodidacte en chant et en guitare!!!...

C'est une totale improvisation musicale!!!...

BONNE ÉCOUTE!!!...

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# CHANSON No.1 Pop, Folk:

Je suis autodidacte dans le chant et la guitare!!!...

C'est une totale improvisation musicale!!!...

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BONNE ÉCOUTE!!!...

# CHANSON No.4 Pop, Folk:

Je suis autodidacte en guitare et en chant!...

C'est une improvisation totale!...

BONNE ÉCOUTE!!!...

VOICI L'ADRESSE URL DE MON BLOG: http://alinovitch.bleublog.lematin.ch

VOICI MON ADRESSE E-MAIL: brune@windowslive.com

Toutes choses,
proches ou lointaines,
secrètement,
sont reliées les unes aux autres,
et vous ne pouvez toucher une fleur
sans déranger une étoile.
Hrancis Thompson
-------------------------------------------------
Nous nous endormirons,
et ce sera tellement simple,
nous verrons que vivre était beaucoup
plus difficile,
et tout rempli de gestes inutiles,
que craindre?
Le jour se changera en un soir ordinaire,
la vigne me le dit si paisible,
au moment de verser dans l'invisible
pressoir.
Anne Perrier
-------------------------------------------------
Le miroir.

Enfant, je craignais que le miroir
me montre un autre visage ou un masque,
aveugle, imperssonel, qui cacherait
quelque chose d'assurément atroce.
J'ai craint aussi que le temps silencieux
du miroir,
s'écarte de la voie quotidienne
des heures humaines, et abrite,
en son vague espace imaginaire,
des être, des plantes, des couleurs nouvelles.
(Je ne l'ai dit à personne: l'enfant est timide).
Aujourd'hui, je crains que le miroir enferme
le véritable visage de mon âme,
orgueilleuse, sur la défensive et abattue,
celui que voit Dieu, peut-être aussi les hommes.
J.L.Borges
-------------------------------------------------
Être assez lourd,
assez lourd d'amour,
du poids d'un ramier,
pour ne pas briser
les plus hautes branches.
Y marcher dans le ciel,
assez fort pour plier,
pour céder à la brise,
d'un enfant altéré,
rafraîchir les cerises.
Être assez frais, assez fort,
assez inquiet pour ne plus douter.
Croire assez pour douter toujours,
assez assoiffé pour se suffire
de la goutte sur la feuille.
Envier le gel et les corbeaux,
assez blessé pour panser
toute blessure d'un nuage.
Assez mourant pour guérir,
d'un matin dans les rues.
Assez homme pour ne plus l'être,
être assez pour n'être plus.
Être seulement être.
M.P.Fouchet
-----------------------------------------------
Les premiers signes.

Parfois nous revient une odeur de colle, de plumier.

Alors le mol éclatement des bogues dans la cour,

fait signe encore, au fond d'un jour presque oublié d'octobtre,

où l'on a su qu'on était rien, déjà, qu'un souvenir.

Jacques Réda

-------------------------------------------------
Nos proches, nous-mêmes, nous nous traitons
aux mieux comme nous traitons nos chats:
faisant ce que nous pouvons pour leur bonheur,
sans savoir si nous n'avons pas fait
leur malheur...
Paul de Roux
-------------------------------------------------
La littérature est un acte de foi: il suffit de
cesser d'y croire pour qu'elle n'existe pas.
En revanche, si l'on y croit, quelle évidence et
quel pouvoir!
G.Lambrichs
-------------------------------------------------
Dans l'air luisant, l'heure ne sonne
que pour l'homme.
L'animal méfiant, n'écoute pas passer
les boules rondes qui dispersent le temps.
Reverdy
-------------------------------------------------
L'indiférent.

J'ai un cheval noir et trois ânes blancs,
dans une maison près d'un étang rose.

Le cheval peut galoper dans la lune,
les trois ânes blancs, trotter sur l'étang.

Je n'aime plus que le vent de novembre,
courant après les passants de Paris,
et l'ombre que fait ma plume en grinçant.
Marcel Béalu
-------------------------------------------------
C'est au coin de la rue, un soir,
en apparence humide et froid comme les autres,
qu'on a apperçu dans l'air un soupir
de chaleur plus profond.
Et dans le gris maussade, entre deux rafales de vent,
quelqu'un nous a frôlé, un instant mais sans hâte,
étourdis par l'odeur palpable des tilleuls.
Alors, juste au coin de la rue, on a vu disparaître
celui dont on disait hier encore: c'est le printemps.
Jacques Réda
-------------------------------------------------
Femme dans le train.

Tu veux embrasser ton enfant
qui ne veut pas:
il aime regarder la vie, dehors.
Alors tu es déçue, mais tu souris:
ce n'est pas l'angoisse de la jalousie,
même si déjà il ressemble à l'autre homme
qui pour "regarder la vie, dehors",
t'a laissée ainsi...
Sandro Penna
-------------------------------------------------
"Holà, gardeur de troupeaux,
sur le bas-côté de la route,
que te dit le vent qui passe?"

"Qu'il est le vent, et qu'il passe,
et qu'il est déjà passé
et qu'il passera encore.
Et toi, que te dit-il?"

"Il me dit bien d'avantage.
de maintes autres choses il me parle,
de souvenirs et de regrets,
et de choses qui jamais ne furent."

"Tu n'as jamais ouï passer le vent.
Le vent ne parle que du vent.
Ce que tu lui as entendu dire était
mensonge,
et le mensonge se trouve en toi."
Fernando Pessoa
-------------------------------------------------
Je me disais: il faut encore, il faut...
et les mots couraient devant moi, reniflaient
la route, le ciel, les fougères, le ventre
mal boutonné des collines,
puis revenaient, me rapportant un bout de peau
calcinée, un fragment d'os: cette vieille
et toujours lancinante question
du pourquoi ici, moi, pourquoi?

-aller venir, attendre comme le préposé
aux départs, qui ouvre et ferme l'horizon,
attendre l'ultime voyageur,
avant de retourner l'ardoise, d'écrire:

fermé pour cause de paresse.
Guy Gofette
-------------------------------------------------
Il y aura toujours dans mon oeil, cependant,
une invisible rose de regret,
comme quand au-dessus d'un lac
a passé l'ombre d'un oiseau.
Philippe Jacottet
-------------------------------------------------
"Nous avons tous deux vies: la vraie,
celle que nous rêvons dans l'enfance,
que nous continuons de rêver, adultes,
sur fond de brouillard; la fausse,
celle que nous partageons avec les autres,
la vie pratique, la vie utile, celle où
l'on finit dans un cercueil."
Alvara de Campos
(Pessoa)
-------------------------------------------------
Il y a la terre, souviens-toi de tel ciel, tel été,
une ombre discordante et pure.
Il y a la terre et l'eau, ce tremblement à peine perceptible
du corps et des lèvres, une pâle buée, l'empreinte
visible du temps.
Mais ce n'est déjà plus.
Ce ne sont plus jamais ce coeur, ni même cette voix.
Notre vie est une part de ce que nous ne savons plus retrouver...
Patrick Laupin
-------------------------------------------------
D'avoir tellement couru dans le blé,
pour rien, peut-être: le plaisir du vent
sur la peau et le sang plus léger
que l'incendie des roses...
D'avoir chanté loin des villages quand nul
ne pouvait entendre que l'herbe ou le saule,
toujours penché sur quelle invisible blessure...
D'avoir frissonné un instant dans le bleu,
comme les oiseaux, et pris comme eux
notre part d'éphémère, peut-être,
sans rien savoir, aurons-nous assemblé
le peu qui manquant à nos vies,
pour affranchir le souffle et débarquer la terre.
Guy Gofette
-------------------------------------------------
La réponse des vents.

- Combien d'années peut durer la montagne,
avant d'être emportée par la mer?

Combien d'années des gens peuvent-ils vivre
sans qu'il leur soit permis d'être libres?

Combien de fois un homme peut-il
tourner le dos et prétendre qu'il n'a rien
vu?

- La réponse, ami, est portée par les vents;
la réponse appartient au vent.
Bob Dylan
-------------------------------------------------
Instant.

Les oiseaux à la fenêtre, les persiennes
mi-closes.
Un air d'enfance et d'été
qui me console.
Ai-je vraiment les année
que je sais avoir?
Ou dix seulement?
À quoi m'a donc servi l'expérience?
À vivre content de petites choses
qui troublaient ma vie autrefois.
U.Saba
------------------------------------------------
Il s'avance tout seul dans le danger
constant de la savane.
Il est faible.
Il sera nombreux.
Il se noiera dans la multitude, pour se protéger
des menaces.
Sa solitude s'accroîtra de celle de tous ces autres,
qui sont sa défense, et qui sont aussi ce qui le
menace de plus près.
C'est le solitaire incapable de vivre sa solitude:
c'est l'homme.
Il était dramatiquement celui qui savait.
Il est devenu celui qui sait qu'il ne sait pas.
Il erre, d'un bout à l'autre de la terre et
aussi d'un bout à l'autre de lui-même.
Et se retrouve chaque fois à son point de
départ, désespéré.
Et puis, de son désespoir même, il fait une
cause d'espoir, un prétexte pour reprendre,
tout seul, son avancée dans le danger
constant de la jungle.
Gil Jouanard
-------------------------------------------------
Celui qui est tombé.

Celui qui est tombé, celui qui a déchu,
qu'il lui est dur d'apprendre
le langage et les manières des pauvres.

Comment aller dans les quartiers déshérités?
De quel coeur arpenter les rues,
et une fois devant la porte,
où trouver la force de sonner?
Pour le pain mendié,
pour le toit, comment remercier?
Comment s'exposer aux regards froids
qui lui diront qu'il est de trops?
Et ses nobles lèvres, comment
formeront-elle,
désormais les phrases des humbles?
Sa tête fière, comment la
courbera-t-il?
Comment entendre des propos
dont chaque mot le blessera?
Et pourtant,
il doit faire l'indiférent,
le simple, celui qui ne
comprend pas.
Constantin Cavafy
-------------------------------------------------
Une famille de marchands grecs tôt ruinée, errant
de Constantinople à Lomdres, Athènes et Alexandrie.
Cavafy naît dans cette ville en 1863; il y mourra,
sans s'sn être beaucoup éloigné, en 1933. Rien
de publié sous forme de livre avant sa mort; il
faisait simplement imprimer sur des feuilles volantes
quelques poèmes, pour ses amis, de temps à autre.
Poèmes de sa ville, et de l'Histoire réinventée parce
que, disait-il, la poésie seule écrit l'histoire véritable.
Aussi entendons-nous les empereurs et les dieux,
Alexandre ou Darius, et voyons-nous passer, plus
cher que jamais à la mémoire, les messagers
mystérieux de l'idéal.
Célébration des sens, capables de retenir un instant
encore l'immortelle beauté: l'éclatante nostalgie
de Cavaly éclaire les jours d'hier, la chambre
pauvre, la tombe où repose celui que les dieux
rappelèrent sans attendre...
Inclassable, intemporel, le génie de Cavaly, évoque
aussi bien la beauté des corps que la triste
patience des humbles.
Claude Michel Cluny
-------------------------------------------------
"L'homme aspire à des moments sublimes,
il en nourrit ses rêves; il donnerait
sa vie pour quelques jours, quelques heures
qui l'égalerait aux dieux! Ces heures
arrivent-elles, il les reconnaît à peine,
il traite avec elles, en familier: la reine
est en tablier et lave la vaisselle! Son
imagination a, en quelque sorte, épuisé
la réalité."
René de Obaldia
-------------------------------------------------
Il esxiste dans la vie des humains des moments,
en quelque sorte intemporels, qui se passent hors
des contingences événementielles, et durant lesquels
le sujet retrouve sans y penser les conditions d'une
existence dont seuls ses gènes gardent peut-être
le souvenir. "Parir tôt le matin" fait
partie de ces "moments" d'amplitude et de
densitée préhistoriques.
C'est tout d'abord l'étape de la journée où les
sens disposent de la plus grande liberté
d'expression, et de leur droit de veto le mieux
écouté. C'est aussi le moment unique de
cette même journée où le monde retrouve
lui-même la plénitude de ses moyens, le
plein usage de ses forces, la vivacité de
son appel. Parir tôt le matin, c'est
refaire tous les départs de tous les humains
à toutes les époques, dans la lumière
montante, dans la fraîcheur de l'air, dans
la précision native des odeurs, des
couleurs et des sons.
C'est naître et se sentir progressivement
devenir.
Gil Jouanard
-------------------------------------------------
Déclin de l'été.

Le vert été est si léger,
maintenant le cristal de ton visage.
Près de l'étang du soir les fleurs sont mortes,
appel peureux d'un merle.

Espoir vain de la vie. Au voyage déjà
dans la maison s'apprête l'hirondelle
et le soleil s'abîme à la colline;
déjà la nuit invite au voyage stellaire.

Silence des villages, alentour tintent
les bois abandonnés. Coeur,
penche-toi plus aimant
sur la calme dormeuse.

Le vert été est si léger,
maintenant et résonne le pas
de l'étranger dans l'argent de la nuit.
Qu'un gibier bleu garde le souvenir de son chemin.

De l'harmonie de ses années spirituelles.
Georg Trakl
-------------------------------------------------
Dans la constellation éclatante et noire de la
poésie autrichienne de la fin du siècle dernier,
il y a l'étoile désespérée de Trakl, mort sans
doute par suicide en 1914(il est né en 1887),
sur le front de Galicie. Fin d'un siècle, mais
plutôt orée d'un autre, l'oeuvre de TRakl n'a
cessé de nourrir la poésie moderne. Sa brève
et sinistre trajectoire-haine de la mère, drogue,
et trop d'amour pour une soeur elle-même instable-,
enfin la découverte de la guerre au plus immédiat
de l'horreur(il est infirmier), tout en fait le
frère des poètes maudits. Mais le paysage
est élégiaque où habite "une douleur violente",
où rôdent "les descendants qui ne sont pas nés".
La beauté cerne de fleurs et de sèves une sorte
d'abîme du non-dit, du bonheur refusé parce
qu'impossible. Est-ce un tel vide qui crée chez
le poète ces renversements d'images:
"Lentement le front brûlant/se penche
aux étoiles blanches".
Claude-Michel Cluny
-------------------------------------------------
C'est la destruction du présent qui
m'intéresse: cette organisation de la vie
qui nous empêche toujours plus de vivre.
Parce que chaque jour nous attendons
qu'aujourd'hui devienne demain.
Parce que nous ne cessons d'attendre,
que ce soit un compte-rendu critique
ou les résultats d'examens médicaux.
Nous ne vivons pas pour vivre mais
pour avoir déjà vécu, pour être déjà
mort. Je crois que la civilisation
contemporaine a considérablement
accéléré ce processus qui nous projette
dans le futur et qui anéantit notre
vie.
Claudio Magris
-------------------------------------------------
Sous le ciel de Rome.

Le ciel est du paysage.
quiconque connaît Rome le sait bien. Il
suffit d'une nuit dans le couvent de la Trinité
des Morts, d'une heure(le soir) sur les pentes
du Janicule, d'un oeil par-dessus les murs de
Cinecitta. Il y a ici autant de ciels que de dieux,
beaucoup de cieux, sept collines, cinq ou six
églises, une pléiade de figurants. Dans le
désordre, je vous livre le Pincio, les pinceaux
dorés de Gesù, le désir aventin.
Des escaliers conduisent au ciel(Ara coeli).
Être au ciel, te prendre dans mes bras, légère
essouflée, tandis qu'en contrebas deux seicento
font tourner leurs impeccables chevaux-vapeurs
sur les étoiles du Capitole.
Bernard Chambz
(Rome)
-------------------------------------------------
En ce temps-là, j'étais en mon adolescence,
j'avais à peine seize ans et je me souvenais déjà
plus de mon enfance.
J'étais à 16000 lieues du lieu de ma naissance.
J'étais à Moscou, dans la ville des mille et trois
clochers et sept gares.
Et je n'avais pas assez de sept gares et des mille et
trois tours.
Car mon adolescence était si ardente et si folle
que mon coeur, tour à tour brûlait comme le temple
d'Ephèse, ou comme la Place Rouge de Moscou,
quand le soleil se couche.
Et mes yeux éclairaient des voies anciennes.
Et j'étais déjà si mauvais poète,
que je ne savais pas aller jusqu'au bout.
Blaise Cendrars
-------------------------------------------------
Il fait un temps de fatigue heureuse
et de brise singulière,
un temps accompli d'attisement et d'étrangeté
mené par tes yeux.

Dans les battures anticipées où tu te lies à moi,
je te songe.
Parfois je suis le graveur ivre de ton corps,
parfois le scribe de tes désirs.

Du même amour,
je me sens tantôt l'homme
et tantôt la femme.
Marie Uguay
-------------------------------------------------
Dans une feuille
que le vent défroisse,
j'ai reconnu tout
le futur.
Libre,
léger.
Dans une feuille.
Mains joyeuses,
mains de l'été.
Mains caressantes de l'aurore,
quand tout est libre de jouer.
Mains immobiles de novembre,
mains défaites,
mains dévastées.
Mains que j'ai tant aimées,
mains mortes.
Mains du soir qui va m'emporter.
Claude Esteban
-------------------------------------------------
Hier soir, j'étais près de mon amant,
ô veillée d'amour qui ne reviendra plus!
Comme un grelot, avec tous mes bijoux, je
tintais dans ses bras jusqu'au fond de la nuit.

Le message de ton lointain amant esr cette
odeur de poudre à canon et cette poussière
des ruines que je traîne avec moi.

Mon amant est hindou et moi mahométane.
Par amour je balaie les marches du temple
interdit.
Poésie des femmes
d'Afghanistan
-------------------------------------------------
C'est vous quand vous êtes partie,
l'air peu à peu se referme.
Mais toujours prêt à se rouvrir,
dans sa tremblante cicatrice.
Et c'est mon âme à contre-jour,
si profondément étourdie,
de ce brusque manque d'amour,
qu'elle n'en trouve plus sa forme,
entre la douleur et l'oubli.
Et c'est mon coeur mal protégé,
par un peu de chair et tant d'ombre,
qui se fait au goût de la tombe,
dans ce rien de jour étouffé.
Tombant des astres, goutte à goutte,
miel secret de ce qui n'est plus
qu'un peu de rêve révolu.
Supervielle
-------------------------------------------------
J'ai rêvé de Li Bai.

Lorsque la mort vous sépare, il ne reste plus qu'à se taire.
Même l'absence d'un ami cause une douleur infinie,
des marécages empoisonnés, au sud du fleuve,
toi, l'éxilé, tu ne m'envoies aucune nouvelle.
Tu es enfin venu à moi en rêve, mon ami.
C'est que tu sais combien je pense à toi.
Je me demande si c'était réellement toi,
d'aussi loin, je n'ai pu m'en rendre compte.
Ton âme s'approchait par la verte forêt d'érables
quand elle s'est détournée, le col de la montagne étais dans l'ombre...

La lune qui se couche éclaire les poutres de ma chambre,
je crois encore distinguer ton visage dans sa faible clarté.
Là où tu es, l'eau est si profonde, les vagues furieuses
ne te laisse pas capturer par un dragon du fleuve!
Du FU
-------------------------------------------------
Jalousie.

Il lui arrive de plus en plus souvent la nuit,
de descendre dans la cusine,
où fument en silence sous la lune,
les statues que le jour relègue parmi les meubles,
les habits, sous l'amas des choses,
rapportées du dehors et vouées à l'oubli.
Il n'allume pas mais s'assied dans sa lumière,
comme un habitué au milieu des filles,
et leur parle d'une voix triste et douce
de sa femme qui se donne là-haut, dans sa propre chambre,
à de grands cavaliers invisibles et muets.
- Et c'est moi qui garde leurs chevaux, dit-il,
en montrant l'épais crin d'or enroulé
à son annulaire.
Guy Goffette
-------------------------------------------------
Sibil.

On a du mal à le croire: les fleurs en prennent
à leur aise. Elles s'élèvent par essaims dans
l'air du matin. Qu'elle qu'en soit l'espèce,
oxynaire, orties blanches, fleurs de courge, dahlias
à bajoues, elles bondissent doucement vers des
soleils pâles peu capables de nuire. On ne sait
si, par principe, elles reviennent le soir à la tige
mère, ou si elles se posent au hasard sur l'une
ou l'autre, vacante et dépourvue de préjugé.
S'il pleut, elles se cachent, se ferment sous
l'aile du toit, l'aisselle de l'arbre. Sinon, si
plat, si calme, le ciel est tapissé "odeurs,
couleurs!" selon les caprices du vent.
Claude Michel Cluny
-------------------------------------------------
Haute-Mer.

Mon âme est prise dans la chair
d'un amour de mauvaise lunes,
est mourante, est morte, est nocturne
comme des amants dans la mer.

Mais maintenant la mer est noire,
ses aromates, ses sommeils
ont mûri les amants vermeils
dont je tourmentais la mémoir.

Entamez-moi qui me lamente,
mes bien-aimées, mes mille émois,
emmenez-moi, emmêlez-moi
parmi les musicales menthes.

Ô, la mer amoureuse et ronde
maintenant en métamorphoses
brûle en moi ses bêtes profondes,
ses courants d'oiseaux et de roses...
Jean-Claude Renard
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La chasse.

...Maintenant et ici, où le chien lève la perdrix,
où parfois pour une brève étape
de quelques heures, on attend les rois gitans
dans leur voyage de bourg en bourg, où feuilles
et oiseaux sédentaires ou migrateurs, légers
ou lourds, s'abattent sur le sol trempé, pas encore gelé,
temps de ma naissance et aussi temps et lien
où me rappeler mes morts par violence, ceux tombés
sous le plomb. "D'abord mes ancêtres puis mes frères",
maintenant et ici, par vagues m'assaille en plein
visage, le vent de vie mais aussi de rapine et de
mort, il me coupe le souffle, tandis que je lève
les mains vers ces arbres et cueille des fruits
pour mon dîner, avide encore.
Mario Luzi
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Au dernier soir sur cette terre.

(...) Je suis celui qui a vu ce qui ne se voit.
c'est une chanson.
Rien ne la concerne que sa cadence, vent qui
ne souffle que pour soi. C'est une chanson.
Pierre qui assiste au retour des captifs à ce qui
n'est point en eux. Chanson.
Lune qui voit les secrets des êtres lorsqu'ils
cachent leur folie dans sa clarté et croient la chanson.

Et une fragilité qui traque l'homme dans ses traces.

Dans un fragment de poterie ancienne, dans
l'outil de chasse, dans une tablette que l'on
déchiffre, une chanson.
Pour glorifier l'absurdité ardue et la force des
choses dans ce qui ne se perçoit, une chanson.
Qui accoste, pour connaître son âme, la loi de
sa félicité et lève l'ancre.
Pour une autre lecture qu'elle voit contraire à
ce qu'elle indiquait et n'indiquait pas.

C'est une chanson,
C'est une chanson...
Mahmoud Darwich
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Le soir.

La vie éparse avec les oiseaux, les étoiles
s'atténue dans la visitation de l'obscurité.

Le dîner au jardin se finit. Nous émiettons les minutes.

Et notre ami
depuis longtemps perdu,
enchaîne son murmure avec l'haleine des pelouses.

Mon temps s'est rédimé dit-il.
Je reste endimanché pour toujours,
dans mon cercueil et vos mémoires.

Je suis votre longue vacance au fond de la terre,
et vous ne me rejoignez pas, retardés par les mots
qui éclatent dans votre bouche avec les os des volailles.
Marie-Claire Bancquant
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Qui le vit peut s'en épendre "non plus seulement sa mère resurgie
jeune de la nuit, désoeuvrée et invisible pour lui qui s'éloigne",
mais la fille du montreur de marionnettes arêtée sur la petite
route blanche qui, passant derrière la haie sèche, sépare le
domaine familial vert et bien irrigué du désert des métairies sans
maison de maître, pressées entre les fosses à purin et les viviers
lourds de silence.
Moitié fillette, moitiée cigogne "en équilibre instable sur les
marches de bois frais du chariot arrêté à l'ombre pour que le
cheval se nourrisse en fraude", elle astique un cuivre où elle se
mire, oublieux déjà du garçon de son âge qui passe solitaire, qui
ne l'a pas vue, ou bien a fait semblant, et qui s'est perdu dans
un champ labouré, l'esprit absorbé par le mystère d'une motte
granuleuse, toute aussi infinie qui le firmament étoilé.
Attilio Bertolucci
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S'ajouter!... À quoi s'ajoute la chouette?
Son cri frileux s'épointe dans les ruines.
Le savoir s'inquiète du savoir en vacance.
Question après question, la nuit éteint le feu
et tout est à reprendre à l'oubli plus lointain.

Reste un chant créole qui moutonne sous la lampe,
et puis de longs couloirs... Encore des questions,
des promesses non tenues, une grande fatigue.
On ne sait plus en quel automne on rampe:
tout ce bois mort et l'odeur intarissable des roses...
Gaston Puel
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Frontière.

Tu as la couleur des lampes et des fleuves:
Une invasion glorieuse de nacre avec rien de bleu.
Demain je dirai que la moitié du mmonde
est installée dans ton regard comme un oiseau
dans l'arbre où il chante. Cette façon précise de nommer
chaque fleur, cahaque insecte, chaque ville.
Vient de jadis où tu n'étais qu'une forme incertaine
dont je jouais pour me donner le sentiment de vivre.
Depuis , j'ai quitté ma peau de reptile, mon oeil scérélat
est déposé au pavillon des malveillances inexplicables.
Tu m'as offert tes longues pentes et ton silence,
tes couleurs secrètes et la lumière de tes mains,
enfin tous les sentiers qui grondent en sourdine.
Je viens te voir, je viens te porter le sel et le pain,
et tu danses pour moi au coucher du soleil.
Certains soirs j'ose te dire
qu'il serait bon de vivre ainsi longtemps,
loin des contraintes coutumières.
Mais tu baisses la tête et pour pleurer,
tu gagnes un monde singulier où je n'ai pas ma place.
Bernard Heglich
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Autre printemps.

Les saisons tournent et les années passent,
ne demandant ni aide ni surveillance.
La lune parcourt sans intention
son cycle: pleine, montante, pleine à nouveau.

L'astre blanc coule au coeur du fleuve;
l'air est traversé d' un parfum d'azalée;
au profond de la nuit une pomme de pin se détache;
notre feu de camp meurt entre les monts déserts.

Les étoiles acérées dansent sous le feuillage frémissant;
le lac est noir, insondable dans les ténèbres cristallines;
haut dans le ciel, la cime diaphane d'un pic enneigé
sépare en deux la Couronne boréale.

Ô coeur si curieusement
intransigeant et corruptible,
nous voici exultant sous les étoiles au bord du lac,
et ces instants qui devraient jamais finir,

s'écoulent à nos côtés, indifférents comme l'eau.
Kenneth Rescreth
-------------------------------------------------
Existe le calme du lac quand il n'y a
pas un souffle de vent; existe le calme
d'un fossé stagnant. Ainsi en va-t-il de
nous. Il arrive que nous nous sentions
clarifiés, apaisés, et cela sainement,
comme jamais cela ne s'était encore
produit dans notre vie, non pas à l'aide
d'une drogue opiacée, mais du fait de
quelque obéissance inconsciente aux
lois d'une justice absolue, si bien que
nous devenons comme un lac tranquille
du cristal le plus pur...
Henry David Thoreau
(Journal d'un écrivain)
-------------------------------------------------
"Ce bonheur, impossible à trouver dans
les autres, est encore très difficile à
trouver en soi. Il faut cependant y
parvenir, il faut se faire un bonheur
solitaire, indépendant des autres; une
fois que l'on est sûr dans le monde
que vous pouvez être heureux sans lui,
la coquetterie naturelle au genre humain
le met à vos pieds. Accoutume ton
corps à obéir à ta cervelle, et tu seras
tout étonné de trouver le bonheur."
Stendhal
(Lettre à sa soeur, Pauline)
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Souvenances.

Espérances, espérances, ô clairs mensonges
de mon âge premier! Sans fin, lorsque je parle,
je retourne vers vous; car, dans l'aller du temps,
par l'onde des passions, des pensées,
je ne puis vous oublier. Fantasmes, je le sais,
sont la gloire et l'honneur; plaisirs et biens,
de purs désirs; la vie n'a pas de fruit,
inutile malheur. Et bien que vides
soient mes années; déserte, obscure,
ma condition mortelle, je vois bien que le sort
peu de chose m'enlève. Ah, mais à vous
que de fois je repense, espérances lointaines,
comme au premier, au cher pouvoir de rêver!
Puis je regarde ma vie même, si vaine
et si dolente, et la mort à présent
qui d'un pareil espoir seule me reste;
je sens mon coeur se serrer, je sais qu'enrien
de mon destin je ne puis m'apaiser.
Giaccomo Leopardi
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Transparente solitude.

Il pleuvait, il neigeait comme aujourd'hui.
Que faisais-je enfant, immobile au bord
de la rue; je voyageais...

J'écoute la pluie s'endormir dans la neige
et les herbes se tapir chez les morts.
J'écoute aussi le temps qui me dure...

Une insomnie met sa main sur mon front,
et soudain couvert de sueur blanche,
quelqu'un respire à côté de moi...

Ne m'approchez pas. Je dors et cette mort
glissée entre mes bras, ne la fuyez pas;
elle dort...

Une aube douloureuse chuchote à voix nue;
aube grise-glauque, comme un corbeau
du froid descendu...
Jacques Brault
-------------------------------------------------
Certains jours, à certains moments,
sans motif explicite, on est là, en arrêt,
debout contre le parapet d'un pont par exemple,
et le soleil descend sans se presser,
tandis qu'un vent léger vous caresse
la peau du visage.

Surtout, on ne pense à rien de précis,
ou simultanément à trops de choses
pour qu'aucune ne parvienne à emplir
l'espace durablement.

Durant ces moments privilégiés,
ce qui importe, c'est, au coeur d'une
absolue vacance, notre entière
disponibilité d'homme nu,
passagèrement rendu à son anxieuse
plénitude paléolithique.

Cela même, on ne le sait pas sur-le-champ;
mais on le vit dans un bonheur de respiration
qui, sans raison, nous fait monter le sourir
aux lèvres.

Et on est là, pour une fois rassemblé.
Autour de rien...
Gil Jouanard
-------------------------------------------------

* 'Al.' & the 'Pop Song' *

VOICI UNE TOTALE CHANSON IMPROVISÉE, SANS AUCUNE PRÉPARATION!!!...

LES PAROLES SONT EN "Fran-Glais"... (Du n'importe quoi, en fait!!!...)

# POUR LIRE LA VIDÉO, SI SOUS L'ÉCRAN NOIR NE SE TROUVE PAS UNE BARRE DE Lecture/Play, Stop, Volume, etc...  IL SUFFIT DE Cliquer-droit AVEC LA SOURIS SUR L'ÉCRAN NOIR, ET LÀ APPARAÎTRA UNE FENÊTRE OÙ VOUS POURREZ SÉLECTIONNER LA Lecture/Play, Volume, etc...

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* 'Al' & the 'Blues Song' *

C'est une totale improvisation, sans aucune préparation!!!... Je chante n'importe quoi, en "fran-glais"!... On dit, normalement, chanter en/du "yaourt"!!!...

# SOYEZ TOLÉRANT ET INDULGENT;... * MERCI * BONNE ÉCOUTE À TOUS!!!...

# POUR LIRE LA VIDÉO: Si, en-dessous de l'écran noir qui doit accueillir l'image, ne se trouve pas une "bande de Lecture"(play/stop/volume/etc...), veuillez CLIQUER-DROIT sur l'écran noir, ainsi apparaîtront les choix de réglages!!!...

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"Keep on movin'on"... Chanson!!!

* LA SOLITUDE!... *

"La solitude me guette, en ce moment...
Mais,... je me marre doucement...
Fatigué de me chercher,
j'ai tourné pourtant...

Tombé, je ne sais d'où,
j'ai appris en plein vol...

Le seuil de mon devenir, partout...
Autour de moi, je me cache d'eux...

La tête à l'envers,
j'ai avancé à reculons...
Des années durant,
je me suis cru bon!...

L'apparence trompeuse de mes carapaces,
mon bien-être apparent, avec les gens de strass...

Timide de moi; pauvre de moi...
Renard appeuré; de-ci...
Guépard en quête; de-là...

Une âme qui se voue à qui...
Une âme qui se voue à quoi...

Coupable d'avoir été,
plus que de coutume,
en désobligeance (vis-à-vis de moi-même)
Ces instants de douces décadences...

Mes outrances auto-infligées,
n'avaient de sens,
que la trame de mes transes...

Mes mots d'amertume,
me reviennent dans les oreilles...
Un orage se prépare,
J'ai soumis mon radar,

* La Souffrance!... *

# VOICI UNE LECTURE(Vidéo/Audio), D'UN PETIT POÈME COMPLÉTEMENT IMPROVISÉ!!!...

Il s'agit d'un poème, qui à la base, a été écrit d'un seul jet;... d'un seul trait!... Sans retouche, ni corrections!!!...

# SI, CI-DESSOUS, L'ÉCRAN NOIR, CENSÉ ACUEILLIR LA VIDÉO/AUDIO, N'EST PAS DOTÉ, JUSTE EN-DESSOUS, D'UNE "BARRE DE LECTURE": (Lecture; Play; Pause; Stop; arrêt; etc...),REPRÉSENTÉE PAR LES ÎCONES APPROPRIÉS;...IL SUFFIT DE FAIRE, AVEC LA SOURIS, UN"Clique-droit" SUR L'ÉCRAN NOIR,... PUIS DE SÉLECTIONNER "L'ONGLET": "Lecture";... "Volume";... etc!!!...Et de CLIQUER DANS LA FENÊTRE QUI APPARAÎTRA ET DE FAIRE SON CHOIX SUR LES RÉGLAGES!!!...

# VOILÀ;... BONNE ÉCOUTE;... BON VISIONNAGE;... ET MERCI!!!...

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* CI-DESSOUS;... VOUS TROUVEREZ LA VERSION ÉCRITE DE CE POÈME:

*** La souffrance!... ***

L'ignorance de
la souffrance de
l'autre,
s'avère être peut-être
l'ignorance de sa
propre souffrance,
ou de son incapacité
à entrevoir ou ressentir
ce besoin d'introspection,
que tous devraient pouvoir
accomplir...
Pour soi-même, ou
pour autrui...

2008                  alinovitch

* Le 03 janvier 2008. jeudi / soirée:

"Cet après-midi, le soleil était de mise. Ce sont encore les vacances scolaires, même si pour certains le travail avait repris ses droits... Pourtant, de-ci de-là, flânaient quelques familles, encore, emmitouflées dans leur chauds manteaux..."

OSCAR WILDE

démerdent!..."
JEAN YANN

connaît pas!..." ALBERT CAMUS

AUTEUR INCONNU

"Une femme, c'est comme un lapin; ça se prend par les
oreilles..."
AUTEUR INCONNU

"Le Silence n'est pas le contraire de La Parole!... Le Silence protège La Parole!!!..."

* KURT VONNEGUT

Il était un écrivain américain né le 11 novembre 1922 à Indianapolis!... Dans l'état de l'indiana aux États-Unis!... Il est mort le 11 avril 2007 à New York des suites d'une blessure crânienne consécutive à une chute!!!...

Sa ville natale venait de déclarer 2007: "ANNÉE  VONNEGUT"!!!...

Avec son frère et sa soeur, Kurt VONNEGUT Jr. grandit dans une famille aisée dont le père, Kurt Sr., est architecte avant de perdre sa fortune dans la Grande Dépression!!!...

JEUNESSE:

Né de parents d'origine allemande (troisième génération). il fait ses études à la Shortridge Hig Sehool d'Indianapolis!... Là, il écrit pour le premier quotidien scolaire "The Daily Echo". Il fréquente un temps la Butler University mais la quitte quand un professeur lui dit que ses histoires ne sont pas à la hauteur!... De 1941 à 1942, il suit les cours de biochimie de la Cornell University, tout en collaborant au journal étudiant le "Cornell Daily Sun" (la seule occupation intéressante de cette période selon lui), et il s'affilie, comme son père avant lui, à la Delta Upsilon Fraternity!... Puis, il entre au Carnegie Institute of Technology (devenu la Carnegie Mellon University) en 1943!!!...

Engagé dans l'armée américaine pendant la Seconde Guerre mondiale, il participe à l'offensive des Ardennes et est fait prisonnier de guerre à Dresde!!!...

Le 14 mai 1944, jour de la Fête des mères, sa mère, Edith Lieber Vonnegut, se suicide!!!...

1944-1945:

Les moments vécus comme soldat et prisonnier de guerre ont influencé son oeuvre!!!...

Le 14 décembre 1944, durant la bataille des Ardennes, le soldat Vonnegut de la 106ème division d'infanterie américaine, se retrouve isolé et, après quelques jours d'errance solitaire derrière les lignes ennemies, est fait prisonnier par l'armée allemande!...

En février 1945, le prisonnier de guerre Vonnegut est à Dresde et travaille dans un abattoir!... Du 13 au 15 février 1945 a lieu le bombardement de Dresde par les Alliés!... C'est l'un des plus grands carnages de civils de la Deuxième Guerre mondiale: 7000 tonnes de bombes (dont des bombes au phosphore) sont déversées en trois vagues qui feront plus de 35000 morts!!!...

Il en fut l'un des sept rescapés américains, sauvés pour s'être enfermés dans une cave d'abattoir qu'il nomme Slaughterhouse Five (abattoir 5)!... Les autorités nazies l'affectèrent à la récupération des cadavres pour la fosse commune!... Mais il y en avait tellement que l'on dû terminer au lance-flamme l'ouvrage des bombes!... ("But there were too many corpses to bury. So instead the Nazis sent in guys with flamethrowers. All these civilians' remains were burned to ashes.")

Cette expérience traumatisante, décrite dans son roman Abattoir 5, est mentionnée dans pas moins de six de ses autres ouvrages!!!...

Libéré en mai 1945 par les troupes soviétiques, il revient aux Etats-Unis, et reçoit un Purple Heart pour une blessure sans importance ("ludicrously negligible wound")!!!...

APRÈS-GUERRE:

Après la guerre, Vonnegut fréquente l'Université de Chicago où il suit des cours d'anthropologie. Il travaille également pour le "City News Bureau de Chicago" comme correspondant judiciaire!... D'après Vonnegut, l'université rejeta sa thèse sur les ressemblances entre la peinture cubiste et les soulèvements des indiens d'Amériques au XIXème siècle pour "manque de professionnalisme"!... En 1947, il quitte Chicago pour Sehenectady où il travaille au service des relations publiques de General Electric!... L'Université de Chicago accepte finalement son roman Le Berceau du chat comme thèse en raison de son contenu anthropologique!...

# # # IL EST AINSI DIPLÔMÉ EN 1971!!!... # # #

Sur le point d'abandonner l'écriture, Vonnegut se voit offrir un poste d'enseignant à l'Université de l'Iowa!... Durant son séjour, Le Berceau du chat devient un succès commercial et il commençe la rédaction d'Abattoir 5 ou la Croisade des enfants, maintenant considéré comme l'un des meilleurs romans américains du XXème siècle!!!...

IL ÉPOUSE JANE MARY COX, UNE AMIE D'ENFANCE!!!...

KILGORE TROUT:

Il crée alors le personnage de Kilgore Trout, auteur de science-fiction raté, allusion parodique à l'auteur Theodore Sturgeon!... Il apparaîtra dans plusieurs romans et finira par obtenir le prix Nobel dans Le Breakfast du champion!... L'écrivain Philip José Farmer l'introduira dans le monde réel en publiant sous ce pseudonyme le roman Venus on the half-shell (Le Privé du cosmos)!!!...

CITATIONS:

# Dans Mother night:

# "Nous sommes ce que nous faisons semblant d'être!... C'est pourquoi il faut faire attention à ce que nous faisons semblant d'être!!!..."; ("We are what we pretend to be, so we must be careful about what we pretend to be!!!...")

# "Quand on est mort on est mort!... Faites l'amour quand vous le pouvez... C'est bon pour vous!!!..."; ("When you're dead you're dead!... Make love when you can... It's good for you!!!...")

VONNEGUT AIME PARSEMER SES ROMANS DE PHRASES QUI SERVENT DE LEITMOTIVS, AINSI SON FAMEUX "SO IT GOES" DE SLAUGHTERHOUSE FIVE!!!...

VONNEGUT PRATIQUE VOLONTIER L'HUMOUR NOIR:

# "Sa femme s'était suicidée en avalant du Drano, produit destiné à décrasser les éviers!... Le corps humain est constitué de substances très voisines de celles qui encrassent les éviers!!!..." Le Breakfast du champion

OEUVRES:

Les romans de Kurt Vonnegut Jr. sont:

# Romans...

° Le Pianiste déchaîné; (Player Piano, 1952)

° Les Sirènes de Titan; (The Sirens of Titan, 1959)

° Nuit noire; (Mother Night, 1961)

° Le Berceau du chat; (Cat's Cradle, 1963)

° (God Bless You Mr Rosewater or Pearls Before Swine, 1965)

° Abattoir 5 ou La Croisade des enfants; (Slaughterhouse 5 or The Children's Crusade, 1969)

° Le Breakfast du champion; (Breakfast of Champions, or Goodbye, Blue Monday, 1973)

° (Slapstick or Lonesome No More, 1976, non traduit)

° Gibier de potence; (Jailbird, 1979, traduit en 1983)

° Rudy Waltz; (Deadeye Dick, 1982, traduit en 1984)

° (Galapagos, 1985, traduit en 1987)

° Barbe bleue; (Bluebeard, 1987, traduit en 1988)

° Abracadabra; (Hocus Pocus, 1990, traduit en 1992)

° (Timequake, 1997, non traduit)

# Recueils de nouvelles...

° Canary in a Cathouse (1961)

° Welcome to the Monkey House (1968)

° Bagombo Snuff Box (1999)

# Recueils d'essais...

° Wampeters, Foma and Granfalloons (1974)

° Palm Sunday (1981)

° Fates Worse than Death (1991)

° God Bless You, Dr. Kevorkian (1999)

° A Man Without a Country; (Un homme sans patrie, (Denoel, 2005); Ouvrage contre la guerre en IRAK)

# Pièces de théâtre...

° Happy Birthday, Wanda June (1970)

° Between Time and Timbuktu, or Prometheus Five (1972)

° Make Up Your Mind (1993)

° Miss Temptation (1993)

° L'Histoire du soldat (1993)

# Adaptations au cinéma...

° Happy Birthday, Wanda June (1971)

° Slaughterhouse-Five (Abattoir 5) (1972)

° Slapstick (1982)

° Mother Night (1996)

° Breakfast of Champions (Le breakfast du champion) (1999)

VOILÀ;... J'ESPÈRE QUE CES INFORMATIONS VOUS DONNERONT L'ENVIE DE MIEUX LE CONNAÎTRE!!!...

CONSULTEZ TOUTES MES AUTRES NOTES!!!... VOICI MON ADRESSE URL DIRÈCTE: http://alinovitch.bleublog.lematin.ch

"Ce bonheur, impossible à trouver dans les autres,

est encore très difficile à trouver en soi...

il faut se faire un bonheur solitaire,
indépendant des autres; une fois que l'on est sûr dans le monde
que vous pouvez être heureux sans lui,

la coquetterie naturelle au genre humain le met à vos pieds!

* BLAISE CENDRARS! *

VOICI QUELQUES JOLIS POÈMES DE CE GRAND "POÈTE-ÉCRIVAIN", DONT ON NE SAIT PAS SI TOUS SES RÉCITS DE SES VOYAGES ONT RÉELLEMENT ÉTÉ VÉCU!!!...

# Au Peintre CHAGALL, qui vient de l'Est, de ces pays qu'il connaît bien, il voue une féconde amitié!... La peinture de Marc CHAGALL lui inspire mainte page émouvante et il lui consacre plusieurs poèmes!!!...

Pour Blaise CENDRARS, ce Peintre "qui avait du génie avant 1914", est un homme hanté!... Il avait fait alors un portrait du Poète et celui-ci nous dit comment peint son ami:

"Il prend une église et peint avec une église.

Il prend une vache et peint avec une vache.

avec une sardine,

avec des têtes, des mains, des couteaux.

Il peint avec un nerf de boeuf...

Le Christ, c'est lui...

Il a passé son enfance sur la Croix,

Il se suicide tous les jours!!!..."

# EN 1912,IL LUI CONSACRE UN AUTRE POÈME:

"Je touche partout au coeur défoncé de l'Homme,

ce coeur noir, défoncé, broyé sous les pas lourds

des peines qui pleure!...

Il pleure du sang!...

Les roues de la folie tournent dans les ornières du ciel

et éclaboussent de boue la face de Dieu!..."

# VOICI UN AUTRE POÈME ÉCRIT EN 1914:

* MEE TOO BUGGI *

"Comme chez les Grecs on croit que tout homme bien élevé doit

savoir pincer la lyre!...

Donne-moi le fango-fango,

Que je l'applique à mon nez...

Un son doux et grave

De la narine droite!...

Il y a la description des paysages,

Le récit des événements passés...

Une relation des contrées lointaines!...

Bolotoo...

Papalangi...

Le poète entre autres choses fait la description des animaux,

Les maisons sont renversées par d'énormes oiseaux,

Les femmes sont trop habillées!...

Rimes et mesures dépourvues...

Si l'on fait grâce à un peu d'éxagération,

L'homme qui se coupa lui-même la jambe réussissait dans le

genre simple et gai!...

Mee low folla...

Mariwagi bat le tambour à l'entrée de sa maison!..."

# VOICI L'ADRESSE URL DIRECTE DE MON BLOG: http://alinovitch.bleublog.lematin.ch